SOÑADORES

Qué puedo escribir que no haya escrito…

Qué puedo vivir que no haya vivido o nombrado, o sentido, añorado, 

vestido de palabras y risas, 

de caricias y de habla que te habla a corazón abierto y a paso dado en la luz, 

en la penumbra, al ocaso, en el olvido, en el tiempo perdido 

y en oscuridades atravesadas por espadas; 

finas dagas punzantes, cortantes, 

acariciantes de momentos que son ciertos instrumentos de perderse y de encontrarse.

Qué puedo vivir que no haya sido un camino colorido, atrevido, perseguido, inducido, cristalino, dolorido…

Beduino que atraviesa mares de arena que mi caminar no condena. 

Estela de simientes de un oriente que me espera. 

Sol naciente que en mi frente se ilumina y me pondera.

Qué puedo sentir que no haya sido un don perseguido, 

un agosto en primavera, 

flores como amores 

y sentidos contenidos en riveras de ríos rotos por seguras pasarelas 

que unen mundos y quimeras, 

soñadores y hacedores.

Sonrientes plañideras que devoran los temores

y los hacen verde hierba, 
que cobija sin dolores flores nuevas de una nueva primavera.

Qué puedo decir, sentir, vivir… que tú no sepas, 

que no sientas, 

que no quieras, 

que no sueñes. 

Si pudieras ser el aire, 

luz tan cierta como el agua de los mares sin matices, 

sin tormentas, 

amor danzante, caminante, 

sin pedreras que te duelan al pisarte sobre el rostro de una madre tan sincera, 

madre tierra que te vierte al mundo, que te espera. 

Pasos dados y contados, tan finitos como hogueras…

Qué puedo decir que ya no sepas: 

Viviente eres que durmiendo se busca para estar despierto en el mundo de los soñadores dormidos.